Extrait de 24, mon dernier polar...

En guise de "mise en bouche", voici deux passages d'un chapitre situé au milieu du livre. Nous sommes le samedi 23 août 1572. Au début du chapitre, il est 8 heures 30, le soir....

.............................................

   Ce fut l'égorgeur qui, le premier, repéra le musicien, rue Saint-Hilaire. Ce gaillard, haut de près de six pieds, répondait en réalité au nom de Simon Maltourné, un patronyme qu'il devait sans aucun doute à un ancêtre infirme dont il avait hérité une méchante difformité, juste derrière l'omoplate droite. Sa façon de faire passer ses victimes à trépas lui avait valu ce surnom qui inspirait la crainte et suffisait à forcer le respect de tous ceux qui le connaissaient. Il s'était mis à l'abri derrière un contrefort de l'hôpital de Cambrai où l'ombre le masquait à la vue de tous. Après une vingtaine de minutes d'attente, il entendit monter le bruit des souliers de celui qu'il attendait. Ses semelles cloutées claquaient sur les pavés. L'homme, malgré son âge, avançait à pas rapides, en jetant autour de lui des regards furtifs et inquiets, sachant la nuit propice à tous les mauvais coups et craignant qu'un mauvais garçon ne fût caché dans l'ombre d'une porte cochère. Maltourné lui sauta dessus à l'angle de la rue de la Charretière, lui serrant la gorge de son bras puissant et posant sa lame dans les reins du vieil homme secoué de tremblements.

................................................

.....Puis, entraînant sa bande dans son sillage, il reprit le chemin du quartier Saint-Merri. En se retournant, une centaine de coudées plus loin, il chercha à apercevoir la silhouette noire, encapuchonnée, qu'il avait vue sortir de l'ombre à plusieurs reprises, lors de leurs précédentes expéditions, comme l'apparition du Diable en personne. Il avait beau n'avoir peur de rien, ni de personne, cette vision-là lui avait fait, à chaque fois, courir un frisson sur tout le corps. Il conservait, gravée dans son oreille, la voix grave et sépulcrale qui lui passait commande au travers de la grille du confessionnal. Cette voix-là n'était pas humaine. Il savait que c'était celle du criminel le plus recherché de Paris, celui qui, désormais, portait un sobriquet digne de la Cour des miracles : le Scarificateur. Il eut beau se retourner une dizaine de fois jusqu'au débouché de la rue des Thermes,il ne vit personne. Décidément, c'était une mauvaise soirée. Rien ne se déroulait comme prévu. Ce n'était pas un bon présage. Les cloches de Saint-Benoît se mirent à sonner. Il était onze heures. La chaleur du jour était à peine retombée. Le silence de la nuit s'était rompu. Une curieuse rumeur commençait à monter de toutes parts, sourde d'abord, puis prenant de plus en plus vite l'allure d'une émeute en marche. La Grenouille se dit qu'il n'aimait pas ça et fit hâter le pas à ses hommes."