Le blog de ma fabrique de polars

François Lemel, galeriste tropézien dont les affaires périclitent, s'est lancé à travers l'Europe et le monde à la recherche de toiles apparemment sans intérêt, pour le compte d'un riche et mystérieux commanditaire, attiré par les substantielles récompenses que celui-ci lui a promises. Son équipée est jalonnée de meurtres ritualisés qui évoquent le motif de toiles renommées, elles mêmes vandalisées. Il est entraîné dans une véritable descente aux enfers dont il n'a pas pris conscience qu'elle va le ramener vers un passé qu'il ignorait. Dans cet extrait, il est à Vienne, au musée du Belvédère où il est convaincu qu'une toile de Klimt, le baiser, va être la cible du psychopathe vandale. Dans le même temps, le tueur agit dans l'ombre.

~~Vienne, le 25 mars 2009, 20 heures 30

Le froid était revenu sur la capitale autrichienne. Magda savait que la soirée allait être difficile. Depuis cinq ans qu’elle tapinait dans ce quartier sordide qui bordait le Ring, elle en avait pris l’habitude. Blottie dans l’angle d’une porte d’immeuble, elle se tenait adossée au vantail, sa main serrant le col de son manteau, guettant d’un œil l’avenue afin de repérer un hypothétique client. Les passants étant rares, elle ne pouvait guère compter que sur les automobilistes qui circulaient à une dizaine de mètres d’elle. Faiblement éclairée par la lumière d’un réverbère, on pouvait apercevoir sa mince silhouette et les habitués qui passaient là ne pouvaient ignorer la raison de sa présence. Ce quartier était réputé pour cela. Dans cette capitale rigoriste, il n’était pas question pour elle de pratiquer son métier dans le centre-ville où la police exerçait une présence constante. La prostitution était reléguée en périphérie, là où elle devenait moins voyante et où les clients savaient pouvoir trouver facilement des filles qui s’égrenaient dans la pénombre le long de l’immense avenue. Par ce froid glacial, Magda ne s’attendait pas à voir venir à elle beaucoup de clients. Deux ou trois lui suffiraient amplement pour survivre quelques jours et peut-être mettre de côté une cinquantaine d’euros. Celui qui s’arrêta devant elle ne descendait pas d’un véhicule. Il était arrivé à pied sans qu’elle l’ait vu venir. Elle avait sursauté en l’apercevant. L’homme, d’âge mûr, avait de l’embonpoint et sa mise était celle d’un bourgeois. A l’évidence, ce client avait de l’argent et cela suffisait à Magda qui lui emboîta le pas. L’homme lui prit même le bras, ce qui surprit la jeune femme. Il s’exprimait dans un allemand presque parfait mais elle devina à son allure qu’il était français. -Nous allons devoir faire un peu de chemin en marchant, lui précisa-t-il. Mon hôtel est à quinze minutes d’ici. Je te commanderai un taxi pour repartir. La réception de l’hôtel était bondée. Des touristes encombraient le passage avec d’imposants bagages et accaparaient l’attention des employés. Magda préférait cela. Les deux réceptionnistes l’auraient facilement identifiée et, dans cet hôtel de standing, mieux valait passer inaperçue. L’homme avait passé son bras sur ses épaules pour traverser le hall. Comme un couple d’amoureux. Elle avait trouvé cela bizarre et elle en avait presque été émue. C’était agréable. Ils prirent l’escalier. La chambre de son client se situait au deuxième étage. La porte se referma sur eux offrant à Magda le spectacle d’une pièce luxueuse au charme un peu démodé. Il y faisait chaud. Une sensation de bien-être la gagna et elle laissa tomber sur le lit son manteau encore imprégné du froid humide ramené de l’extérieur. Elle n’eut pas le temps d’aller plus avant. Une lame s’enfonça dans son dos. Magda s’affaissa sur la moquette sans avoir eu vraiment le temps de réaliser ce qui lui arrivait.

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~~ La foule des curieux se masse sur la promenade Simon Lorière, à hauteur de l’embarcadère le long duquel on a tendu un bandeau jaune destiné à délimiter la scène de crime jalousement gardée par un cordon de policiers municipaux auxquels se sont adjoints deux motards de la gendarmerie. Les silhouettes des badauds s’étirent sur la pointe des pieds, les cous s’allongent, les têtes se penchent pour tenter de saisir ne serait-ce qu’une miette du spectacle qui anime le quai, juste devant le ponton réservé aux abonnés du club nautique local. On parle beaucoup, on tend le bras en l’air pour prendre des photos avec les portables, on se bouscule un peu pour avoir le meilleur angle de prise de vue. Mais, dans l’ensemble, on reste silencieux, comme pétrifié par le malheur qui vient de s’abattre sur une petite station balnéaire qui ne méritait pas ça. Ces choses-là, on les accepte dans les grandes villes, à Paris, à Marseille, en Corse à la rigueur, mais pas ici. La presse est elle aussi tenue à bonne distance par des policiers municipaux énergiques qui s’opposent à toute tentative pour s’approcher de la scène de crime. Sur le quai Léon Condroyer, vidé de ses badauds, stationnent deux camionnettes de gendarmerie, gyrophares en action. Les uniformes pullulent et s’agitent en tous sens. Tragos doit présenter sa carte tricolore pour franchir le premier barrage de la police municipale et il lui faut encore montrer patte blanche pour atteindre le groupe qui se tient campé devant une civière dont le contenu est masqué par une bâche de plastique noir.

- Commandant Tragos du SRPJ de Marseille, annonce-t-il à celui qu’il devine être le major Barret. - Heureux de vous voir, ment son interlocuteur qui, aussitôt, s’empresse de faire les présentations. - Monsieur Maljoie, procureur de la république de Draguignan. Monsieur Marceau, maire de Sainte-Maxime et le capitaine Fonsini, médecin des sapeurs-pompiers, annonce-t-il, en montrant successivement les trois hommes qui l’accompagnent.

Le procureur a une sale tête, celle d’un atrabilaire, le genre de type grincheux, capable de vous aboyer dessus à la moindre occasion. Le maire a l’air hébété comme s’il s’interrogeait sur les raisons de sa présence et sur le pourquoi d’un acte criminel d’une telle sauvagerie dans sa bonne ville qui respire d’ordinaire la tranquillité et la joie de vivre. Quant au médecin des sapeurs-pompiers, il est là comme par habitude dès qu’un accident ou un décès surviennent, comme une présence aussi rassurante qu’inutile vu l’état du corps qui gît sous son linceul de plastique. Pour obtenir des informations pertinentes, il faudra attendre l’identité judiciaire et son médecin. Une affaire de minutes, aux dires de Barret car l’équipe de l’identité judiciaire de la gendarmerie est partie de Nice depuis une petite heure.

- Ce n’est pas beau à voir, prévient Barret, en même temps qu’il soulève la bâche.

Le corps qui apparaît est celui d’un homme dont la tête a disparu. Une plaie nette, du travail propre, comme celui d’un professionnel équipé d’outils performants. Un boucher, un équarrisseur ou un chirurgien, les seuls capables de produire un travail aussi soigné.

~~Une secte qui se consacre au culte satanique, un journaliste rationaliste qui travaille pour une revue spécialisée dans le paranormal, l’assassinat du propriétaire du légendaire médaillon de Mandrin et, pour couronner le tout, un imbroglio qui met le journaliste en position de suspect, voilà les éléments clefs de ce thriller dans lequel il n’y a pas de temps morts et où le suspense est savamment entretenu. Totalement dans la veine des thrillers ésotériques, voici un opus que ne renierait pas la bibliothèque Eleusis et que salue au passage un des maîtres du genre, Eric Giacometti. Même si je ne suis pas un aficionado du genre, j’ai pris un plaisir certain à lire ce roman qui met en scène un personnage sympathique appelé à devenir récurrent. Affaire à suivre donc et bravo à Eric Bony pour ce premier roman réussi.

Le tombeau du Diable, de Eric Bony, City éditions, août 2015, 446 pages, 19 € 50.

http://www.babelio.com/auteur/Jean-Michel-Lecocq/258649/critiques

~~C’est un petit opus de 142 pages, un polar que j’ai découvert un peu par hasard et dont la maison d’édition a accepté de m’adresser un service de presse. Il s’agit d’Italiques, une maison d’édition résidant sur une péniche à Mantes-la-Jolie. Original, non ? Comme sa collection « Crimes de pays » dans laquelle a été publié cet opus intitulé « Le berger de St-Aybert » et qui héberge, comme le dit l’éditeur, « une collection d’histoires policières enracinées dans un terroir, une région ou une ville bien identifiables ». Celle dont je veux vous parler ici se déroule dans le Nord, au pays des mines et des corons. C’est l’histoire de crimes commis par un monstre pédophile sur des fillettes. Daniel de Saint-Mard, journaliste à la Voix du Nord, entreprend d’enquêter sur ce qu’il pense être l’œuvre d’un tueur en série. Bien écrit, ce polar aux accents cht’i, nous entraîne, parallèlement à une intrigue prenante, dans une découverte documentée et pittoresque de l’univers de cette région dans les années 70. On se laisse prendre par cette intrigue passionnante jusqu’au dénouement qui n’est pas commun. Un agréable moment de lecture. Pour les Ardennais, il est à noter que l’auteur a publié, chez un imprimeur de Charleville-Mézières, plusieurs ouvrages historiques sur les Ardennes.

Le berger de Saint-Aybert, de Bruno Carpentier, Editions Italiques, novembre 2015, 142 pages.